A Professora e a Maleta

   

     A professora era gorducha; a maleta também. A Professora era jovem; a maleta era velha, meio estragada, e de um lado tinha o desenho de um garoto e uma garota de mãos dadas, vestindo igual, cabelo igual, risada igual.

    A professora gostava de ver a classe contente, mal entrava na aula e já ia contando

uma coisa engraçada. Depois abria a maleta e escolhia o pacote do dia. Tinha pacote

pequenininho, médio, grande, tinha pacote embrulhado em papel de seda, metido em

saquinho de plástico, tinha pacote tudo quanto é cor; não era à toa que a maleta ficava

gorda daquele jeito.

     Só pela cor do pacote as crianças já sabiam o que ia acontecer. Pacote azul era dia

de inventar brincadeira de juntar menino e menina; não ficava mais valendo aquela

história mofada de menino só brinca disso, menina só brinca daquilo, meninos do lado de

cá, meninas do lado de lá. Pacote cor-de-rosa era dia de aprender a cozinhar. A

professora remexia no pacote, entrava e saia da classe e, de repente, pronto! Montava

um fogão com bujãozinho de gás e tudo. Era um tal de experimentar receita que só

vendo.

    Pacote vermelho era dia de viajar: saía retrato do mundo inteiro de lá do fundo do

pacote; espalhavam aquilo tudo pela classe; enfileiravam as carteiras pra fingir de avião e

de trem; quando chegavam nos retratos um ia contando pro outro tudo que sabia do lugar.

     Tinha um pacote cor-de-burro-quando-foge que a Professora nunca chegou a abrir.

     Todo dia ela botava o pacote em cima da mesa. Mas na hora de abrir ficava pensando se

abria ou não, e acabava guardando o pacote de novo.

Pacote verde era dia de aprender a pregar botão, botar fecho, fazer bainha na calça

e na saia. Se o verde era bem forte, era dia de aprender a cortar unha e cabelo. Verde

bem clarinho era dia de consertar sapato. E tinha um verde, que não era forte nem claro,

era um verde amarelado, que as crianças adoravam: era dia da professora abrir pacote de

história. Cada história ótima.

     E tinha um pacote branco que só servia pra Professora esconder e pra turma brincar

de achar. Quem achava ia pro quadro-negro dar aula. No princípio ninguém procurava

direito: coisa mais chata dar aula! E aula de quê?

 __ Conta a tua vida, ué, mostra o que você sabe fazer.

Com o tempo, a turma deu pra procurar direito o pacote: achava engraçada a tal aula.

     No dia que Alexandre achou o pacote, resolveu contar pra turma como é que ele vendia

amendoim na praia. No melhor da aula, um grupo de pais de alunos, que estava visitando

a escola, entrou na sala. Quando a aula acabou, um deles perguntou pra Professora:

- A senhora está querendo ensinar meu filho ganhar a vida vendendo amendoim?

      A Professora explicou que Alexandre só estava contando pros colegas como era o

trabalho dele, pra todos ficarem sabendo como é que ele vivia.

No outro dia saiu fofoca: contaram pra Alexandre que tinha um pessoal que não estava

gostando da maleta da Professora.

- Que pessoal?

     Um disse que era a diretora, outro disse que era uma outra professora, outro disse que

era o pai de um aluno, outro falou que era o faxineiro, e foi um tal de um disse que o outro

falou, que ninguém ficou sabendo direito.

     Aí uns dias depois, choveu muito. Chuva grossa. Encheu rua, o tráfego da cidade parou,

casa desmoronou, coisa à beça aconteceu. Quase ninguém foi à escola. Mas Alexandre

foi. Entrou na classe e viu tudo vazio; chovia demais pra voltar pra casa; resolveu sentar e

esperar. Lá pelas tantas a professora chegou. Mas chegou sem a maleta. E com um jeito

diferente, uma cara meio inchada, não contou coisa gozada, não riu de nada. Sentou e

ficou olhando pro chão. Alexandre achou que ela nem tinha visto ele: -Oi !

Ela também disse oi, e continuou quieta. Depois de um tempo, Alexandre cansou de tanto

ninguém dizer nada e falou:

- A chuva molhou sua cara.

      A professora nem se mexeu. Ele perguntou:

-  Foi chuva?

Ela fez que sim com a cabeça. Alexandre resolveu esperar mais um pouco. Mas pelo

jeito, a professora tinha esquecido de dar aula. Será que era porque ela não tinha trazido

a maleta? Arriscou:

     - Cadê a maleta?

     A professora olhou pra ele sem saber muito bem o que é que dizia. Ele insistiu:

- Hem? Cadê?

- Perdi.

Ele se apavorou:

- Com tudo que tinha lá dentro?

- É.

- Os pacotes todos?

- É.

- O azul, o verde, o...

- É, é, é!!

Puxa que susto! Ela nunca tinha falado alto assim. Não perguntou mais nada, o coração

ficou batendo, batendo, mas ela continuava sempre quieta, tão quieta que ele acabou não

aguentando e perguntou de novo:

- Mas e agora? Como é que você vai dar aula sem a maleta?

- Não sei.

- Mas...escuta... você já procurou bem? – Ela fez que sim com a cabeça. – Botou anúncio

no jornal? Diz que quando a gente bota anúncio quem acha dá prá gente. – Ela ficou

quieta. – Botou?

- Botei.

- Ninguém achou?

- Não.

- Então como é que vai ser?

- Não sei.

- Dá jeito de você comprar os pacotes de novo?

- Não.

- Por quê? – Ela não disse nada. – Responde. Por quê?

- Eles vem junto com a maleta; não vendem separado.

- Mas então compra outra maleta, pronto! – Ela ficou quieta de novo. E como o tempo ia

passando e ela continuava sempre quieta, e a cara não secava nunca e não chovia lá

dentro e a cara cada vez mais molhada, ele acabou pedindo:

- Compra, sim?

- Não dá, Alexandre. Eles não estão mais fabricando essas maletas hoje em dia.

E aí ele não perguntou mais nada. Ela também não falou mais. Até que a campainha

tocou e a aula acabou.

A situação em casa continuava apertada; domingo Alexandre ia pra praia; era dia de

vender amendoim. Depois começou a vender sábado e domingo. Batia papo com todo

mundo, gostavam dele, vendia bem. As férias começaram. Alexandre deu pra vender na

sexta-feira também. Na quinta-feira. Na quarta. Depois só não ia se chovia. Já estava

chegando outra vez o tempo de aula quando Augusto se apaixonou, quis casar. Mas pra

casar precisava comprar tantas coisas, fogão, móvel, colchão, como é que o dinheiro ia

dar? A mãe de Alexandre falou:

- Quem sabe é melhor o Alexandre parar de estudar pra ficar trabalhando...

Referência:

BOJUNGA, Lygia. A casa da madrinha. 9. ed. Rio de Janeiro: Agir, 1986.